Comme l’acrostiche féconde qui engendre, bâtit, moule,

Les murs prennent racine sur une chape profonde,

La science se fonde sur les ignorances qu’elle sonde

Et les dogmes inconscients règlent l’anarchie des foules.

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Aucune tangente n’a l’angle du hasard.

L’assemblage à mi-bois des habitudes,

Dans la bâtisse obtuse des certitudes

Il n’est que le termite pour revoir nos lares.

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Le toit débordant est celui qui retiendra la pluie,

Le moi se retenant sombrerai dans l’oubli.

La jambe de force n’est pas un rond

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De jambe mais la force de s’en contre-fiche.

Toi, petit charpentier de notre monde en friche,

N’oublie pas pour le soir un bisou sur le front.

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2004 (HMB)