Usé par la pensée

Était-ce un rêve ?

Ce l’est toujours.

Rien de plus ?

Rien de moins.

Les images ne lui ressemblent plus.

Le sucre m’est âcre,

Le vinaigre doux,

Les colères ressurgissent pour le grand nettoyage.

Il ne restera qu’un verre vide.

Tendu.

Ou posé.

Plutôt posé.

Sur une table mise

Dont les pieds sont revissés

Et le bois huilé.

Oint de lin et de térébenthine

Fraîche.

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Juin 2019