Lorsqu’ils viennent à pied

Les vers sont souvent blancs.

Convives égayés,

Œnologue pédant.

 

Certains riment sérieux,

D’autres en galopins :

Livresques, sentencieux.

Ivres presque de gratter un calepin.

 

Le poète forçat frôle la crise de foie,

Les vers passent, tissent l’émoi.

Il hoquette. Ses écrits sont si vains.

Les mots, parfois devins, lui volent son Destin.

Il trinque. Geste de main… pas de quoi être fier ;

Boucles tracées, bouclées jusqu’à la mise en bière.

 

Hélène Bourgeais 2013